Notebook München

Ein Abendspaziergang

Nahezu allein stehst du um kurz nach sechs unter leuchtenden Weihnachtssternen. Die Geschäfte fast alle geschlossen, die Straße leer. Eigentlich ist die geschmückte kleine Stadt ein Vorweihnachtstraum. Prächtig sieht sie aus mit ihrem Baum und den Lichterketten und der ein oder andere Glühweinstand lädt zum Verweilen ein. Nur es verweilt niemand. Vielleicht auf dem Christkindlmarkt, aber nicht in der Geschäftsstraße. Niemand, der sich nach der Arbeit, nach dem Einkaufen da noch aufhalten würde. Jedenfalls nicht an einem x-beliebigen Abend unter der Woche. Und so läuft du allein durch die festliche Straße und es ist surreal - als wäre ein Ausgangsverbot erlassen und nur du allein weißt es nicht.

Bei Dunkelheit ist man daheim. Alles andere gehört sich nicht. Für sich. Du läufst durch die Straßen der Wohnsiedlung und bleibst allein - die Häuser sind wie verammelt. Die Jalousien heruntergelassen, kein Licht dringt aus den Häusern nach draußen. Kein Lachen, kein Leben. Dir fällt zum ersten Mal auf, wie viele Vortüren vor den Haustüren es hier gibt. Damit nicht jemand plötzlich vor deiner Tür stehen kann.

Du bleibst allein. Vor oder hinter diesen Fenstern.

Ein Karusell!

Vor 35 Jahren, ja, da hätte mich so ein Weihnachtskarusell schwer begeistert. Da konnte man mich ja auch mit einem einzelnen Schaukelpferd, das in der Passage im Durchgang zur Spielzeughandlung, die in der Weihnachtszeit ein gigantisches Märchenschaufenster hatte mit Zug und sich bewegenden Figuren, begeistern. Das große Spielzeuggeschäft in der kleinen Stadt gehört der Vergangenheit an und ich frage mich, wo drücken sich heute die Kinder die Nasen platt? Wo werden heute Sehnsüchte gleichzeitig geweckt und gestillt? Dann ist es schön, dass es manchmal solche Überbleibsel der Vergangenheit gibt wie dieses Karusell am Weihnachtsmarkt am Rotkreuzplatz.

Was lange währt...

Wollen wollt ich's schon lange. Jahre lang. Das Objekt meine Begierde war ein Strickjanker. Aber nicht so einer, wie sie immer meinen, den Frauen andrehen zu müssen. Nix mit Chichi, nix mit Applikation und Stickerei und schon dreimal nix mit so einer komischen Falte hinten. Ich wollte etwas einfaches, schlichtes. Kurz: Ich wollte keinen taillenkurzen Frauenjanker, ich wollte einen Männerjanker im Frauenformat. Und das, das find mal. Ich glaub, es gibt keinen Trachtenladen, der meinen Weg gekreuzt hat, in dem ich nicht gefragt habe. Die Zeit verging und inzwischen gab es schon zwei Menschen, die nichts lieber getan hätten als mir das Objekt meiner Sehnsucht zu schenken. Mein Vater, weil er die Vorstellung seiner Tochter im Janker ganz wunderbar fand. Der Begleiter, der den "ich auch haben will"-Blick nicht mehr ertrug. Ist ja schön, wenn dir Menschen etwas schenken wollen. Nur das allein hilft dir auch nicht weiter. So gingen die Jahre ins Land. Dabei lag das Gute so nah. Denn irgendwann, warum erst dann, weiß kein Mensch, schaute ich in einem kleinen Trachtenladen in der kleinen Stadt rein. Doch, ich weiß warum: weil ich Montags das ein oder andere Mal vor verschlossener Türe stand. Diesmal war die Tür offen - und ich rannte offene Türen ein: "Kein Problem. Das lassen wir machen." Sagte es und drückte mir Stoffmuster in die Hand. Gemessen. Gesteckt. Drei Wochen später war mein Janker da. So wie ich ihn wollte. Und er hat mich schon sehr glücklich gemacht. Das erste Mal, gleich am ersten Abend, an einem Juli Abend, an dem es so saukalt war, dass du gemeint hast, dich in der Jahreszeit vertan zu haben. Ich war auf der Landshuter Hochzeit verabredet. Und kam an - mit Janker. Und erntete ein Lächeln von den Frauen im Sommerkleid. Das ihnen verging. Im Gegensatz zu meinem Lächeln.

Wollen Sie auch glücklich werden: Trachtenmäßig bei Daniela Kurtenbach, Steckengasse, Landshut.

Haferl, das

Zwei Berufsgruppen sind in der kleinen Stadt überpropotional vertreten: Sozialpädagoginnen und Keramikerinnen. Das Innen ist auf jeden Fall frauenpolitisch korrekt - und das ist bei diesen Berufsgruppen wichtig und zum anderen entspricht es der Realität, denn es sind nun mal sehr frauenlastige Berufe. Die beiden Berufsgruppen bereichern einander auch: Die Keramikerin geht in die von sozialpädogogische Selbstfindungskurse und die Sozialpädogin kauft Keramik. Also haben beide was davon. Weil aber sich die Stadtbevölkerung grundsätzlich verpflichtet fühlt, das Überleben dieser Frauen zu sichern, hat fast jeder Haushalt auch noch ein Keramikservice daheim. Das gehört sich so. Sie wollen auch? - Am Wochenende ist wieder Haferlmarkt...

Laho-Bilanz und viele Fragen

Gibt es eigentlich einen Geburtenanstieg alle vier Jahre neun Monate nach dem letzten "Hallo"? Und um wieviel Prozent steigt die Scheidungsrate? Hier könnte man richtig investigativ recherchieren... Aber das sind Dinge, die nur irgendwann der allgemeine Tratsch ausspuckt, spätestens in vier Jahren. Bis dahin fällt das in die Kategorie "böse Gerüchte" und heute abend beim Abschlussgottesdienst gibt es die Absolution für etwaige Schandtaten. Und während der Urlaubszeit kann eh Gras über die Sache wachsen. Regeneration ist wahrscheinlich angesagt. Kommt man im Herbst zurück, wird es sein wie immer. Die Geschäfte am Samstag nachmittag geschlossen. Kein Trubel mehr am Abend. Die Mitwirkenden zurückverwandelt in Ladenbesitzer, Bankangestellte und Lehrer. Nur die Quote von Frauen mit langen Haaren, die wird wie immer höher sein als im Rest von Bayern. Und das Selbstbewusstsein und das "Mia san mia"-Gefühl. Noch höher als im Rest von Bayern? - Hilf, Himmel Landshut!

Neulich im Kaufhaus. Part II

Ja, ich muss mich korregieren. Das ist natürlich etwas, was ich nicht gern mache. Aber ich mache es, weil der guten Vollständigkeithalber...

Was jetzt nicht bedeutet, dass ich Kaufhäuser seit neuestem mag. Aber ich war mal wieder, und das nach definitiv über zehn Jahren, im ansässigen Kaufhaus in der kleinen Stadt. Ich musste etwas besorgen und hatte die Wahl, ins Auto zu steigen, ins Industriegebiet zu fahren oder aufs Radl und in die Innenstadt. Bei dieser Wahl gab's keine Qual.

Und nicht, dass das Geschäft nun heimelig wäre. Es hat etwas von quadratisch, praktisch. Und, ja, auch: gut. Ein hilfloser Blick genügte und die gerade vorbeifwuselnde Verkäuferin rief ein "ich schicke den Kollegen", der auch innerhalb von Sekunden auftauchte. Beratung top. Auch in der nächsten Abteilung, denn wenn ich schon mal da bin, kann ich es ja nicht lassen, weiter zu schauen. Vor allem, es gab jede Menge Verkäufer in jeder Abteilung - anders als bei den Häusern in München.

Ich hab bekommen, was ich wollte, innerhalb kürzester Zeit. Und ich gebe nun ganz offiziell zu: Ja, es wäre ein Verlust, wenn das Haus schließen würde. Denn dann bliebe tatsächlich nur der Weg ins Industriegebiet und da mag ja niemand einkaufen...

Aktuelle Männerhaarmode

Ja, lauter Hippies da. Der Bankangestellte sieht aus wie so ein langhaariger kiffender Gitarrespieler, vor dem uns unsere Väter früher gewarnt haben. Net wirklich vertrauenswürdig, aber das macht nichts, weil Bankern vertraut man ja seit ein paar Monaten eh nimmer. Wenn dir jemand sagen würde, dass Woodstock vor der Tür steht, würdest du ihm das auch glauben. Aber es ist die Zeit der Hochzeiter. Also ein Spektakel steht allemal vor der Tür und freie Liebe soll bei beiden Ereignissen ganz angesagt sein, hat man dir erzählt. Kann auch nur ein Gerücht sein. Nur die Wahl der Drogen ist unterschiedlich. In Niederbayern sind es legale.

Oh, Metaller Zozen zum Anzug. Auch schön. Kurz bist du versucht, den an sich gut gekleideten Herrn, der die Altstadt hinabeilt aufzuhalten und ihm die Ratschläge zu erteilen, die du schon vor zwanzig Jahren im Freundeskreis erteilt hast: lange Männerhaare gehören gepflegt! Spitzenschneiden. Kuren. Ja, genau dassselbe Theater, das Frauen mit ihren Haaren veranstalten. Der Spezl von damals, der dich mal um Rat fragte, hat selbigen übrigens befolgt. Ob der, also der von heute, eigentlich seine Tochter auch vor solchen Typen warnt?

Am schönsten ist aber die dritte Kategorie, weit verbreitet unter Geschäftsleuten. Da trägt man Vokuhila. Zwangsweise, durch die verlängerte Stirn. Fehlt nur noch die Harley.

Also so wirklich schön anzuschauen, sind's grad nicht die Männer in der kleinen Stadt. Was dann in nicht einmal vier Wochen, wenn sie dann alle Strumpfhosen tragen, auch nicht besser sein wird. Aber Frauen stehn ja drauf, auf diese Typen vor denen uns unsere Väter immer gewarnt haben. Auch wenn sie nur alle vier Jahre vier Wochen lang so aussehen. Ende Juli haben die Frisöre dann Hochkonjunktur und aus den Hippies und Metallers und Bikertypen und so weiter werden wieder seriöse Geschäfsleute, brave Familienväter Mamis Idealschwiegersöhne. Die, die dann noch so rumlaufen sind die echten...

Es war die Nachtigall

Dunkelgrüne, blaue oder rote Samtoberteile seien sehr beliebt beim Theaterpublikum in der kleinen Stadt, teilt mir die M. auf  Nachfrage mit. Erschieß mich, wenn du mich je in einem dunkelgrünen, blauen oder roten Samtoberteil siehst, möchte ich sagen. Schlucke es aber hinunter, ob einem plötzlichen Zweifel, was M. denn alles in ihrem Kleiderschrank haben könnte. Eine elegante Bluse mit glänzender Hose gehe auch, ergänzt sie. Wieder schlucke ich: macht optisch ebenso dick wie Samtoberteile.

Aber gut, sie soll sich meiner ja nicht schämen und so schmeiße ich mich in einen schwarzen Hosenanzug (wir erinnern uns: Purismus) - bei dem noch nicht einmal die Hose glänzt - und kreuze also völlig overdressed zur Stadttheater-Premiere auf. Samtoberteile sind keine zu sehen.

Romeo und Julia steht auf dem Programm. Die Inszenierung mit Witz, Süße und Schmerz, aber ohne jeglichen Kitsch. Dazu beigetragen hat sicherlich, dass Oliver Karbus das Stück neu übersetzt hat und durchaus mit Shakespeareschen Anzüglichkeiten würzt, auf die die meisten Übersetzungen ja verzichten. Katharina Kram rührt mich als Julia. Überhaut sind sie gut die Schauspieler, auch in den kleinen Rollen - nur das Platzhirschgehabe auf der Bühne stört mich etwas, da fände ich etwas mehr Zurückhaltung zugunsten der Hauptpersonen angebracht. So bekommen die Lieblinge des Stadttheaterpublikums, die in diesem Stück nur in Nebenrollen glänzen am Ende auch den meisten Applaus.

Die Bühne, die Kostüme sind schön - schließen einen Bogen vom alten Verona zu heute. Ist halt doch zeitlos die Liebe. Und der gute William.

Premiere in Passau ist am 30. Mai - nächste Spielzeit gibt es eine Wiederaufnahme - und "Romeo und Julia" ist auch als Freilichtaufführung bei den Südostbayerischen Burgenfestspielen zu sehen. Weitere Infos.

Burgfrieden

Elternzeit

Noch mehr Kindheitserinnerungen... Da an dem Kaufhaus, das heute nicht mehr so heißt wie damals, steht wie damals ein Softeisstand vor der Tür. Kurz bin ich versucht anzuhalten. Ich habe dieses Softeis geliebt als Kind. Aber eigentlich ist mir nach Kaffee. Klein. Stark. Sehr stark. Und ein Eis der besten Eisdiele der Welt. Die einzige, die das ein oder andere Eis auch in meinen Portionsgrößen serviert. Ich brauche eine Auszeit. Eine Elternauszeit, denn die Zeit mit meinen Eltern ist gerade anstrengend. Also abgesehen davon, dass Elternzeit per se nicht unanstrengend ist, scheint mein Anblick momentan ihre Kreativität in Gang zu setzen und ihren Aktionsdrang. Damit zwangsläufig meinen Aktionsdrang. Und so jähte ich Unkraut oder mähe den Rasen statt den Garten, den ich ja sonst nicht habe zu genießen. Buch, Liegestuhl, Sonne. Aber das konnte mein Vater noch nie ertragen. Und mich mit einem Buch auf dem Liegestuhl in der Sonne zu sehen, war immer das Zeichen, mich für irgendetwas einzuspannen. Mein Vater genießt den Garten, indem er darin arbeitet. Heute, in dem er jemand anderen darin arbeiten lässt. Wobei dies nach wie vor ein Familienmitglied sein muss, sonst fehlt der Genuss. Und er wartet auch nicht ab, ob ich ihm den Gefallen mit dem Liegestuhl tue. Die Ansage "wir mähen den Rasen" kommt schon vorher. Und so mähe ich den Rasen und meine Mutter hält das Kabel und mein Vater schaut uns dabei zu. Eine wahre Familienaktivität. Pause. Espresso. Nein, nicht im Liegestuhl, da könnte ihm bei meinem Anblick ja weiteres einfallen.

Muttertag

An den meisten Tischen in dem Landgasthof wird nicht Muttertag gefeiert, sondern Erstkommion. Was man nur an den großen weißen Kerzen sieht, die überall stehen. Die Kids selbst sind weniger geschmückt, was ganz angenehm ist. Vor zwanzig Jahren liefen wir Mädchen ja den ganzen Tag als Mini-Prinzessinnen oder Mini-Bräute rum - aber das haben die meisten Gemeinden irgendwann abgeschafft, find ich auch richtig, soll ja schließlich nicht darum gehen, wer hat das schönste Tütü. Wer danach in diesen Landgasthof geht, ist eh etwas bodenständiger, gibt sicher irgendwo aufwändigere Feiern. Aber hier, hier werden noch Bücher verschenkt und keine Angebersachen - und ich seh noch die Reihen, die wir schon vor zwanzig Jahren gelesen haben und Kinder, die sich darüber freuen. Und das ist doch ein gutes Zeichen. Und das Essen ist auch gut. Und am Nachmittag gehen Mutter und Tochter spazieren - und das Gehege mit den Rehen und das mit den Meerschweinchen sind immer noch da. Da standen wir schon gemeinsam davor vor mehr als zwanzig Jahren. Und der graue Hase, der faul in der Ecke liegt, sieht aus wie der Stoffhase, den ich einmal hatte. Den gibt es immer noch, sagt Mama. Und weiß sogar, wo er ist. Nichts hat sich verändert in der Zeit. Alles hat sich verändert.

Haferlmarkt

Mehr vom Tag

Was mich ja immer wieder fasziniert in der kleinen Stadt sind die kurzen Wege. Und nun meine ich nicht die Wege innerhalb der Innenstadt, bei denen man in einem Rundgang alles erledigen kann. Denn die Runde vom Bäcker über den Metzger und den Käseladen bis hin zum Tandler kann ich auch in meinem Viertel haben - obwohl ich dazu in München eher das Rad nehme. In der kleinen Stadt fahr ich mit dem Rad in die Stadt und dann geh ich die Runde, um mit dem Rad wieder nach Hause zu fahren. Nein, ich meine jetzt die kurzen Wege, um eine ganze Liste von Dingen zu erledigen, für die es ganz sicher das Auto braucht - und die ich in München sicher nicht in einem Aufwasch und ganz sicher nicht an einem Nachmittag machen würde: Mal kurz zum Autohändler für ein Ersatzteil (sprich: Antenne) - und weil man grad da ist, noch ein paar andere Dinge fragen. Zum Elektrofachmarkt, um etwas zu besorgen, das schon lange besorgt werden wollte, aber nach einem schwachen Versuch und der Feststellung, dass auch die simpelste Frage keine Antwort bekommt, aufgegeben wurde. Auf dem Weg beim Getränkemarkt vorbei und auch beim Supermarkt. Und weil man eh noch Zeit hatte und grad mit dem Auto unterwegs war, ist das doch die Gelegenheit auf einen Espresso und einen Schwatz beim Weinhändler deines Vertrauens vorbeizufahren  -  weil sich eine Kiste Wein doch schlecht mit dem Rad transportieren lässt. Und kein hektisches Schauen auf die Uhr - kein Mist, jetzt steh ich mal von Schwabing nach Neuhausen  oder noch schlimmer. Ja, das Timemanagement ist besser in der kleinen Stadt. Die Tage sind tatsächlich länger. Ob das die Menschen wissen, die hier wohnen?

Es glitzert und funkelt

Während München in Tristess versinkt, sich so gar nicht rausputzt in Erwartung der Weihnachtszeit, hat die kleine Stadt sich schön gemacht - an allen Ecken, in allen Gassen glitzert es.

Gebt's ma an Schnaps

Ja, auch mir, obwohl ich diese Art von Getränken normalerweise nicht zu mir nehme. Aber inzwischen ist es mir klar: das Verlangen in der Provinz nach einem Obstler oder ähnlichem - und tut mir leid, ich kenne bedeutend mehr Menschen ebendort die Schnaps trinken als in der großen Stadt - dabei erinnere ich mich nur an ein Fest, in sehr jungen (vom heutigen Standpunkt aus betrachtet), bei dem meine Freundin U. ihren damaligen Freund aus Straubing (das sich ja selbst als Gäubodenmetropole also Provinzhauptstadt bezeichnet) mitbrachte und der sich darüber echauffierte, dass es bei meinem Fest keinen Schnaps gab, was mich völlig vor den Kopf stieß, denn Schnaps gibt es bis heute nicht auf meinen Festen (allerdings bin ich inzwischen in der Lage nach einem schönen Essen einen Edelbrand zu servieren) - naja, der Typ war eh nix und inzwischen hat sie einen geheiratet, der zwar aus einem Dorf stammt, aber dennoch so gar nicht provinziell ist... Aber das Verlangen in der Provinz nach einem Obster oder ähnlichem rührt wohl auf der einen Seite durchaus aus der Küche - und ich bleib dabei: Essen, das einen Schnaps erfordert, sollte man sich sparen!  Aber das Verlangen in der Provinz nach einem Obster oder ähnlichem rührt, verehrter Leser, ebenso aus der ständigen Nähe zu den Eltern...

Die Freuden des Gartenbesitzers

Nur Stadtmenschen träumen von Gärten. In die sie sich bei schönem Wetter setzen könnten. Also seufzen sie, wenn sie sich bei schönem Wetter auf ihrem Balkon niederlassen: Ach so ein bisschen Grün wäre doch schön. Und dann lassen sie sich nieder. Trinken Tee, lesen. Während Gartenbesitzer bei schönem Wetter sich aufmachen in ihren Garten. Und Bäume zuschneiden, Blumen pflanzen, Unkraut jäten, Rasen mähen... Und wenn sie dann die Terasse gekehrt haben und sich endlich raussetzen könnten, ist die Sonne weg.

Provinziell gesehen

Was auch immer das ist. Grundsätzlich würde ich sagen, eine Einstellung. Und die kann auch in der sogenannten Großstadt zu Hause sein: Engstirnigkeit nämlich. Vielleicht habe ich ja die nächsten Tage etwas Zeit darüber nachzudenken... Ob ich Ihnen, verehrte Leser, das dann auch mitteilen kann, ist die andere Frage. Denn was tatsächlich provinziell in der kleinen Stadt ist, sind meine Möglichkeiten ins Internet zu kommen. Ich sag's ja, ausgeschlossen von der weiten Welt. Jetzt habe ich schon überlegt, ob man nicht bei irgendwelchen Nachbarn klingeln könnte... Aber ich sehe ja, dass es kein Wlan für mich gibt. Ansonsten gibt es noch ein ranziges Internetcafé - zum Schreiben mehr als uninspirierend.

Also kann es sein, dass es hier ein bisschen ruhig wird. Aber wer will, kann sich ja nochmal die Geschichte über die kleine Stadt ansich durchlesen, die eh zu wenig beachtet wurde. War das nicht auf Aufforderung jenes Herrn? Aber das hat ihm dann wohl alles nicht gefallen... Dafür hat er sich letzte Woche selbst ein Bild gemacht - bei den Jesuiten und im Kaffeehaus...

Schockzustände am Wochenende

Über die Perversität bei 18 Grad Weihnachtsplätzchen zu backen. Oder wie ich beim Betreten des elterlichen Badezimmers Augenschmerzen bekam.

Denn Verweigerungshaltung hin oder her. Die Tatsache bleibt, in vier Wochen ist Weihnachten. Und während ich es am Samstag noch bedauerte, dass meine Lieblingseisdiele schon längst tutti in Italien beim Überwintern weilt, beschäftigten sich andere Menschen schon längst mit Plätzchenbackorgien. Und der Rest mit Deko- und Kaufselbigen. Wobei ich mich dann immerhin aufgerafft habe, meine Mutter um das bestimmte Haferplätzchenrezept zu bitten (nein nicht jetzt, irgendwann mal), da der Kelch ja wohl nicht an mir vorüberziehen wird. Und weil ich schon mal da war, bin ich dann doch noch im Kerzenladen vorbei - Kerzen kann man ja glücklicherweise immer anzünden. Das geht auch statt puristisch ganz puristisch. Also Kerze. Nur Kerze.

Doch während ich noch nicht verwunden hatte, dass ausser mir und einigen werten Lesern, niemand Frühlingsgefühle hat, sondern tatsächlich im Weihnachtsfieber steckt, übermannte mich der nächste Schock, der all das in den Hintergrund treten liess.

Es ist nun mal eine Sache, die Sache mit dem guten Geschmack. Und tolerante Menschen sagen eh, über Geschmack liesse sich streiten. Nein lässt sich nicht. Hässlich bleibt hässlich. Wie also sagt man jemanden, der einen immerhin zu einem geschmackvollen Menschen erzogen hat, dass er selbst nun eine Geschmacksverirrung ersten Grades vollzogen hat?

Ich spreche nicht von irgendeiner Kleinigkeit. Nein, ich spreche von orangen Vorhängen. Gemustert. Ganz tief aus der  Mottenkiste der 70er Jahre hervorgekramt. Der Stolz jeder Berliner Hinterhofwohnung. Und jetzt hängen die da. In der niederbayerischen Doppelhaushälfte.
Wo sie schon mal hingen. Als sie noch nicht retro sondern schick waren. In einer Zeit, als man orangene, bunt gemusterte Vorhänge hatte. Schlimm genug, dass man das mal hatte. Aber es waren ja auch schon mal Leggins und Dauerwelle und Fuchsschwanz im 3er angesagt. Noch schlimmer, dass man sie immer noch hat. Was alles an alten Dingen auf dem Flohmarkt landete. Und man nicht eingreifen konnte, weil man zu jung war. Diese alten Vorhänge haben überlebt.

Und macht seine Bewohner glücklich. Weil fröhlich. Und mir Kopfschmerzen. Geht's mir weiter mit Retrocharme im Doppelhaus. Und wie sagt man's, dass man's für eine Geschmacksverirrung hält? - Ein Schockschrei. Weil die Antwort, ob das ihr Ernst sei, ist sowieso ja. Wie die Antwort, ob jemand ernsthaft bei 18 Grad die fünfte Sorte Plätzchen bäckt. Aber das wenigstens war ja nicht meine Mutter...

Geschichten aus der Provinz

Es war einer dieser späten Septembertage, an denen das Licht wie ein Weichzeichner über der Realität liegt. An diesem Tag vor wenigen Tagen war ich mal wieder da. Saß in der Altstadt und wartete auf meine Freundin M. Da in diesem Eiscafé, in dem es das beste Vanilleeis nördlich der Alpen gibt. Ich saß da, trank zur Einstimmung und um die Wartezeit zu überbrücken einen Espresso (ich rechnete zu Recht mit einer kurzen Wartezeit) und beobachtete die einkaufenden Menschen.

Die Provinz hat in mancherlei Hinsicht ihrer eigenen Gesetze. So zum Beispiel beim Einkaufen. So fahren die Menschen aus den Umlandgemeinden selbstverständlich in die Metropole, Provinzhauptstadt genannt, während die dort wohnenden, um ihren Status zu bestätigen, die nächsthöhere Einkaufsstadt anfahren. Die Menschen aus meiner alten Heimat fahren auf Minga. Und natürlich gibt es da feine Unterschiede. Wer was auf sich hält, kommt mindestens mit einer Lodenfreytüte zurück. Die anderen waren in der Fußgängerzone oder im OEZ. Um letztere zum Einkaufen in der kleinen Stadt zu halten, gibt es natürlich hier inzwischen ebenfalls ein Shopping-Center mit all den Läden, in denen die Dinge noch billiger aussehen als sie sind. Ich habe es noch nie betreten. Dennoch ist mein Verhalten antizyklisch zu der Masse. Ich fahre nämlich zum einkaufen in meine alte Heimat.

Und so saß ich mit meinem Caffé und dachte darüber nach, wie ich noch Geld im imaginären Förderverein zur Erhaltung der kleinen Stadt lassen könnte (muss ich erwähnen, dass ausschließlich Frauen dort aufgenommen sind?) In dem Schuhgeschäft vorne in der Theaterstraße hatte ich ein paar Stiefel gesehen. Sollte ich sie kaufen, um auf den Satz „solche habe ich in ganz München gesucht“ mal wieder mit leisem Lächeln zu antworten: „Die habe ich in der Provinz gekauft.“? Auf jeden Fall musste ich noch meine obligatorische Runde drehen. An der kleinen Chocolaterie vorbei, ein Abstecher in den Teeladen, auf jeden Fall in das Kerzengeschäft, ist eh gleich daneben. Ein bisschen Stöbern in der kleinen Buchhandlung, die zu keiner Kette gehört. Und muss irgendein Nachwuchs beschenkt werden, ist der Laden mit ökologisch wertvollen Kinderspielzeug auch nicht weit. Noch schnell zum Weinhändler, der seine Winzer grundsätzlich persönlich kennt. Und am Schluss natürlich in die erste Metzgerei am Platz, die für die kleine Stadt zwar ganz schön teuer ist, aber für Münchner Verhältnisse...

Ich trank den letzten Schluck Espresso und blickte die Altstadt rauf und runter. Auf die Kirche, die man schon bald nach der Autobahnabfahrt sieht. Auf der anderen Seite das Rathaus, in dem jetzt nach Jahrzehnten der Alleinherrschaft nicht mehr der Sepp sitzt, der sich immer Dick nennen ließ, weil's wohl schicker und weltmännischer klingt. Aber jetzt ist der Rathauschef ein hemdsärmeliger Macher, der auch der Chef der großen Fastfoodkette gegenüber ist. Immerhin ein Geschäftsmann, in Zeiten des maroden Stadtsäckels wahrscheinlich besser als ein weltfremder Gymnasiallehrer, der stattdessen zur Wahl stand.

Wen die wohl gewählt haben, die beiden zwei Tische weiter, die nicht schon wieder sondern immer noch ihren ausladenden Hintern in Leggins zwängen und natürlich den Familienbecher Eis einzeln vor sich stehen haben. „Menschen laufen hier rum, das gibt’s nicht“, kommentierte M. in diesem Moment meinen Blick und ließ sich genervt in den Stuhl neben mir fallen: „Die sind von Ausserhalb.“ Ja, die Bestätigung der Unterschiede ist in der kleinen Stadt essentiell. Darum ist es auch mein nicht-hier-wohnen-Status, weshalb wir hier sitzen. Weltbestes Vanilleeis hin oder her, wer in der kleinen Stadt meint, etwas zu gelten, sitzt woanders.

Die die quasi aus Tradition wichtig sind. Weil's schon ihre Eltern waren. Wichtig hat in jeder kleinen Stadt einen Namen. In dieser ist er Förderer. Das sind die, die alle vier Jahre ein großes historisches Schauspiel aufführen. Was für die ganz kleinen bedeutet, ein bisschen Prinzessin zu spielen. Ab der Pubertät wollen sie dann alle nur spielen. Bis sich im Laufe des Älterwerdens die Hemmungslosigkeit allein auf's Saufen beschränkt.

Von allein in die Hautevolee hinein zuwachsen ist in der kleinen Stadt schwierig. Obwohl es durchaus Menschen gibt, die mit Ende 30 dann die Fronten wechseln – der rebellischen Jugendkulturszene entwachsen. Andere finden ihre Lebensnische in der Kunst- und Kulturszene, die hinter den gotischen Fassaden überraschend aktiv ist. Nein, und es sind auch nicht alle dabei Berufsjugendliche, die noch mit 40 von ihrem Durchbruch als Rockmusiker träumen und die bis zum Bund der Lederhose reichenden Locken zurückwerfen.

Letztlich würde wahrscheinlich auch ich meine Nische hier finden. Wahrscheinlich würde ich manche Dinge nicht mehr registrieren. Wer weiss, ob manche Liebenswürdigkeit nicht ihren Reiz verlieren würde. So wie der Wirt meiner früheren Stammkneipe, in die ich seit bald 15 Jahren nur noch alle paar Monate hineingehe, mich nach wie vor mit Namen begrüßt und mir einen Rotwein empfiehlt. Eine Tatsache, die mich heute zum lächeln bringt. Die mich heimkommen lässt – für einen Abend. Und ich blickte auf und sagte: „Komm lass uns heute abend noch auf ein Glas Wein gehen.“

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Heimatgeschichten

Kaum ist man zuerst ein paar Tage unterwegs, dann mit Föhn und Kopfschmerzen und Wetterumschwung und wieder Kopfschmerzen und ausserdem einem undichten Klo und einer Verabredung zum Sonntagsbrunch beschäftigt. Und will eigentlich nur rausfinden, welche Bezeichnung das im elterlichen Keller gefundene Besteck trägt. Und schon ereilt einen eine Schreibaufforderung... Und dabei gäbe es den Text schon längst - er gefällt mir nur nicht mehr so wirklich, wie das so ist mit Texten, die zu lange irgendwo rumliegen... Neuschreiben? Überarbeiten?  Einfach ins Netz hauen?  Lasst euch überraschen. So geht es bis jetzt los:

Es war einer dieser späten Septembertage, in denen das Licht wie ein Weichzeichner über der Realität liegt...