Notebook München

Das vierblättrige Plätzchen-Kleeblatt

Man kauft doch nicht auf dem Weihnachtsmarkt. Sagt tadelnd M. Und erschrocken lasse ich das Förmchen wieder fallen. Ich will ja nicht den Eindruck erwecken, dass ich gedankenlos mit Geld um mich schmeißen würde. Dabei geht es um ein lächerliches Plätzchenförmchen. Das ich in diesem Moment nett fand und für das ich nie in ein Kaufhaus gehen würde, wo es vielleicht die Förmchen billiger gibt, aber wahrscheinlich nur im Mehrförmchenpack - und mehr Förmchen brauche und will ich nicht - nur das eine wollte ich - und ob ich das eine dann dort bekäme ist fraglich.

Ein Förmchen. Eines, das mich daran erinnert hätte, an den Spaziergang am Nachmittag über den Weihnachtsmarkt mit M. Jedesmal, wenn ich es benutzt hätte. So bleibt der Nachmittag nur in Erinnerung als der Weihnachtsmarkt, auf dem ich scheußlichsten gebrannten Mandeln meines Lebens gekauft habe. Den Rest der Tüte habe ich entsorgt - auf dem Nachhauseweg. Heimlich still und leise und voll schlechtem Gewissen, weil ich etwas weggeworfen habe, für das ich Geld ausgegeben habe. Und weil andere Menschen hungern. Und mir klar war, dass ich ein schlechter Mensch sein muss.

Wir sind alle codiert

Früher, ja früher haben wir uns abgesprochen. Schon Tage vor einem Fest, das wir damals Party nannten und was ganz wichtig und elementar war, galt es die Frage zu klären: was ziehst denn du an? Man wollte ja auffallen, aber um Himmels willen nicht zu sehr. Als einzige einen Rock zu tragen, während alle Freundinnen in Jeans aufkreuzen würden - der Abend wäre gelaufen, schon zu Beginn. Und wehe, die beste Freundin hielt sich nicht an die Absprache, was natürlich immer wieder vorkam, denn die Loyaliät in Mädchenfreundschaften ist ein fragiles Gut. Das konnte durchaus für freundschaftliche Verstimmung sorgen.

Das gibt es heute natürlich nicht mehr. Außer in Situationen, in denen der Dresscode sehr unklar ist. Die Frage, ob Jeans oder Abendkleid kann immer noch elementar sein. Dennoch es liegt was in der Luft. Eben jener Code. Nur so ist es zu erklären, dass wir immer wieder gemeinschaftlich handeln, gerade wenn wir glauben individuell zu sein. Von den mir näher bekannten Frauen würde sich jede dagegen wehren, sich Modediktaten zu unterwerfen. Dennoch kann es passieren und ist es passiert, dass auf einem Fest alle anwesenden Damen, inklusive mir, in einem grauen Rock erschienen. Glücklicherweise variierten Material, Oberteil und Schmuck etwas, sonst wäre die Frage im Raum gestanden, ob wir alle uns einer imaginären Uniform verschrieben hätten. Und vielleicht hätte sich ein rotes Kleid daneben auch heute noch deplaziert gefühlt. Aber nachdem sich im kollektiven Gedächtnis der graue Rock als doch etwas grau abgespeichert hat, griffen zu einem der folgenden Anlässe die Damen auffällig häufig zu einem bunten Kleid, inklusive mir. Da ist mal unter Glück abzuspeichern, dass es doch unterschiedliche Kleider waren - was sonst noch viel peinlicher als der Gemeinschaftsrock gewesen wäre.

Anscheinend gibt es ihn tatsächlich den Code. Manchmal ausgesprochen: Black tie. Casual. Tracht. Manchmal unausgesprochen.

Nein, die Frauen, die ich kenne, haben sich nicht vorher abgesprochen, aber plötzlich fuhren sie alle ein Mini Cabrio. Auch Heirats-, Umzugs- und Schwangerschaftswellen entstehen scheinbar aus dem Nichts. Und da stellt sich dann heraus, und dass ist noch schlimmer als zum selben Partykleid zu greifen, alle Eltern dem Muster folgend in der Krabbelgruppe feststellen, dass sie zum selben Namen gegriffen haben. Was ja schon unsere Eltern gemacht haben. Und so haben die Andrease und Michaele unserer Generation die Finne und Paule der nächsten erschaffen. Als hätten sie sich abgesprochen.

9. November 1989

Ich war 17 und so unfrei wie man mit 17 in Niederbayern nur sein kann. Dass die Mauer in Berlin fiel, war die eine Sache, um mich baute ich sie gerade auf. Der Herbst vor 20 Jahren... Zu Hause Stress, die große Liebe meist unglücklich, die beste Freundin gerade schwanger. Die kleine Welt war durcheinander, so dass der Umbruch der großen Welt gar nicht die Bedeutung hatte. Berlin war weit weg.

Eineinhalb Jahre zuvor war ich das erste Mal in Berlin gewesen. Die Eindrücke von damals, heute noch präsent. Die Mauer, das graue Ostberlin. Das Glück heute, durch das Brandenburger Tor zu gehen. Präsent auch der Sommer 1989. Die Bilder aus der Prager Botschaft. Die Züge, die dann im Westen ankamen. Präsent auch der Berlin-Besuch im Jahr darauf, das Kribbeln des Umbruchs. Doch ausgerechnet der 9. November nicht präsent. Doch präsent das Gefühl der Absurdität, was es mit diesem Datum des 9. Novembers wohl auf sich hat, da sich an einem Datum die Ereignisse so häufen.

Es gibt Situationen, an die hat man eine Erinnerung zu haben. Um Teil des Ganzen zu sein. Ich habe die Bilder gesehen. Damals und seitdem immer wieder. Die kollektive Erinnerung ist Teil von mir.

Was lange währt...

Wollen wollt ich's schon lange. Jahre lang. Das Objekt meine Begierde war ein Strickjanker. Aber nicht so einer, wie sie immer meinen, den Frauen andrehen zu müssen. Nix mit Chichi, nix mit Applikation und Stickerei und schon dreimal nix mit so einer komischen Falte hinten. Ich wollte etwas einfaches, schlichtes. Kurz: Ich wollte keinen taillenkurzen Frauenjanker, ich wollte einen Männerjanker im Frauenformat. Und das, das find mal. Ich glaub, es gibt keinen Trachtenladen, der meinen Weg gekreuzt hat, in dem ich nicht gefragt habe. Die Zeit verging und inzwischen gab es schon zwei Menschen, die nichts lieber getan hätten als mir das Objekt meiner Sehnsucht zu schenken. Mein Vater, weil er die Vorstellung seiner Tochter im Janker ganz wunderbar fand. Der Begleiter, der den "ich auch haben will"-Blick nicht mehr ertrug. Ist ja schön, wenn dir Menschen etwas schenken wollen. Nur das allein hilft dir auch nicht weiter. So gingen die Jahre ins Land. Dabei lag das Gute so nah. Denn irgendwann, warum erst dann, weiß kein Mensch, schaute ich in einem kleinen Trachtenladen in der kleinen Stadt rein. Doch, ich weiß warum: weil ich Montags das ein oder andere Mal vor verschlossener Türe stand. Diesmal war die Tür offen - und ich rannte offene Türen ein: "Kein Problem. Das lassen wir machen." Sagte es und drückte mir Stoffmuster in die Hand. Gemessen. Gesteckt. Drei Wochen später war mein Janker da. So wie ich ihn wollte. Und er hat mich schon sehr glücklich gemacht. Das erste Mal, gleich am ersten Abend, an einem Juli Abend, an dem es so saukalt war, dass du gemeint hast, dich in der Jahreszeit vertan zu haben. Ich war auf der Landshuter Hochzeit verabredet. Und kam an - mit Janker. Und erntete ein Lächeln von den Frauen im Sommerkleid. Das ihnen verging. Im Gegensatz zu meinem Lächeln.

Wollen Sie auch glücklich werden: Trachtenmäßig bei Daniela Kurtenbach, Steckengasse, Landshut.

Trennen Sie sich mal

Das konnte ich noch nie leiden. Ein Satz der sitzt. Vor allem als Antwort. Auf: Das habe ich dir geschenkt. Gemeinsames Ausmisten der Wohnung grenzt an Paartherapie. Denn beim Ausmisten kommt man an den Punkt, an dem man weder Freund noch Feind kennt. Es ist die gesteigerte Version des alljährlichen Versuchs, den scheußlichen alten Parka, der im Wandschrank Platz für einen neuen Mantel wegnimmt, nun doch endlich in die Altkleidersammlung zu befördern. Was natürlich ignorant bis an die Grenzen ist. Wer an dieser Stelle die Regeln des guten Geschmacks überschreitet, darüber gibt es natürlich zwei Ansichten. Also der Parka bleibt. Einstweilen. Die Vase fliegt raus. Geschenk hin oder her. Stillschweigend nehme ich den Suter vom Stapel der aussortierten Bücher und lege ihn auf den Stapel der zu behaltenden Bücher.

Bücher, Bücher, Bücher

Wenn schon renovieren, dann wird auch gemistet. Der einzige Part, bei dem ich das regelmäßig schaffe, ist der Kleiderschrank. Aber Papier hat nach wie vor eine unglaubliche Anziehungskraft auf mich. In jeder Form. Wenngleich ich der Ansicht bin, man muss nicht jedes Buch behalten. Bücher, die mich geärgert haben oder die typische Badewannenliteratur geb ich schon seit Jahren weiter. Und auch wenn ich fast immer einen "zu verschenken" Stapel habe und hier schon Menschen extrem bepackt die Wohnung verlassen haben, es ist mal wieder der Punkt erreicht: der Platz ist alle. Definitiv. Also raus mit Uraltreiseführern (kauf ich eh neu), raus mit Kochbüchern, die mich nicht ansprechen, raus mit Hörbüchern (nicht mein Ding) und sonstigem, was sich hier ansammelt und ansammelt. Nachdem ich schon die gesamte Nachbarschaft versorgt habe - Stapel hingelegt, Stapel weg - fiel mir plötzlich ein, da hat doch jemand was erzählt zum Thema Bücher mit Würde entsorgen... Also, gesagt, getan. Und jetzt hab ich wieder den Platz und das Geld für sein Kochbuch...

Sommerputz

Andere Menschen machen Frühjahrsputz. Ich mache Sommerputz. Man könnte auch sagen, andere Menschen fahren in den Sommerferien, wenn sie ihre Wohnung nicht mehr sehen können, einfach mal weg. Was aber den Nachteil hat, man kommt wieder. Und dann sieht die Wohnung aus wie vorher. Außerdem muss man als kinderloser Mensch ja auch nicht zwingend im August wegfahren - auch wenn ich irgendwann einmal den Sommer am See oder in den Bergen verbringen werde. Klassische Sommerfrische. Irgendwann. Ich schweife ab. Man könnte auch sagen, andere Menschen, die suchen sich eine neue Bleibe, wenn sie die alte nicht mehr sehen können. Aber das versuche ich ja seit geraumer Zeit vergeblich. Und seit eben dieser Zeit wird hier eine Renovierung fällig. Und jetzt war sie überfällig. Und jetzt wird hier renoviert. Und wenn es grad dann mal ruhiger hier auf diesen Seiten ist, mag das daran liegen, dass ich grad mit dem Scheuerlappen bewaffnet bin oder grad mich durch mein Bildarchiv wühle oder grad beim Rahmenmenschen stehe oder über den Sofa-Bezug-Stoffproben meditiere oder oder oder....

Ein knallrotes...

...Gummiboot. Ja, das könnte man derzeit auch brauchen. Und damit sind wir auch schon sehr nahe dran. Über das Must-Have des Sommers wollte ich nachdenken. Und darüber, dass man ja jetzt auch schon wieder überall Herbst und Winter Klamotten in den Geschäften hängen hat.

Was ich lächerlich finde, auch wenn es in diesem Jahr fast logisch ist, denn wem ist schon nach Sommerkleidchen-Power-Shopping? Vorallem da große Teile der Sommergaderobe immer noch in durchsichtigen Reinigungssäckchen verpackt quasi jungfräulich seit vergangenen September im Schrank hängen. Was deshalb noch lange nicht heißt, dass ich im Juli anfange, Winterklamotten zu kaufen. Lieber beschwere ich mich im Oktober, dass nichts mehr da ist, was mir gefällt und dass jetzt schon wieder Frühjahrsware ausliegt. Aber jetzt kaufen? Nein. Und da bin ich auch konsequent. Ich kaufe, wenn ich brauche.

Dass ich das aber so sehr brauchen würde, davon hatte ich beim Kauf keine Ahnung. Ich wollte nur vernünftig sein. Und eine Regenjacke haben. Sie wissen schon, so eine, wie man sie als Kind hatte. Die man zusammenknödeln kann und in die Tasche stecken. Die einem selbst im Hochsommer bei 30 Grad von Mutter beim Ausflug in den Rucksack gestopft wurde. War das peinlich, ich war immer die einzige, die immer so ein Teil dabei hatte.

Aber im fortgeschrittenen Alter schlägt die Sozialisation voll durch. Ich ging also eine Regenjacke kaufen. Eine knallrote. Und ich sag Ihnen, liebe Modezeitschriftenmacher: Das ist das Must-Have dieses Sommers. Vergessen Sie Blümchenkleider etc. Und wenn wir gerade dabei sind: Vergessen Sie vor allem das Come back der Espandrillos - Gummistiefel sind angesagt. Stehen inzwischen ganz oben auf meiner Shoppingliste.

Pfingsten

Pfingstsonntag: Spaghetti-Eis in der Türkenstraße

Pfingstmontag: Apfelstrudel in Innsbruck

Alles was abwracken kann

Der Satz "hier ist die Polizei" am späten Abend an der Tür, löst ja in der Regel erst einmal einen Schock aus und so ist es wahrscheinlich Erfahrungswert, dass die Ordnungshüter, ehe der Mensch hinter der Tür mit den Gedanken "mein Partner, meine Kinder, meine Eltern" in Ohmacht fällt, nachlegen: Es geht um ihr Auto.

Ihr Auto wurde beschädigt. Das hört man zwar jetzt auch nicht gern, aber es ist harmlos. Da ist man erst mal froh, dass der Mensch an seiner Seite heil ist. Und ganz ehrlich, man ist auch froh, dass da jemand klingelt und einem sagt, dass das Auto mitten in der Nacht beschädigt wurde und man nicht am nächsten Morgen davor steht und sich fragt, was da bitte passiert war, dass die ganze Fahrerseite SO aussieht.

Und so stand ich vor dem Auto und sah das Auto an, dann den Verursacher des ganzen und fragte nur: Wie um Himmels willen ist das denn passiert? Was der Polizist gleich als Angriff meinerseits interpretierte und mich heftig darauf hinwies, dass sich der Fahrer vorbildlich verhalten hätte. Was stimmt. Was aber meine Frage nicht beantwortet und diese Frage war reines und ehrliches Interesse. Dazu muss man wissen, dass ich vorbildlich geparkt hatte - vor mir ein Auto, hinter mir ein Auto, schön in einer Reihe.

Nein, wie das passiert ist, wusste der Fahrer nicht. Irgendwie sah er selbst derangiert aus. Wie mein Auto.

Ich will einfach Schokolade

Nennen Sie mich ruhig langweilig. Ich selbst bevorzuge allerdings den Ausdruck puristisch. Das gilt für sehr viele Lebensbereiche, ganz besonders für Nahrung - bis hin ins Hochpreissegment, sprich mit verkünstelt zubereiteten Speisen kann man mich nicht überzeugen. Aber lassen sie uns beim Alltag bleiben - und bleiben sie mir weg mit "flavoured" Kaffee, "flavoured" Mineralwasser, "flavoured" Alkohol, "flavoured" Bier und was man sonst noch alles flavouren kann. Das trinken doch nur Menschen, die keinen Kaffee, kein Wasser, kein Bier und keinen Alkohol mögen - eigentlich - und die vor zwanzig Jahren über alles Maggi gekippt hätten. Aber die Maggi-Flaschen sind von den Tischen der Wirtshäuser verschwunden, stattdessen wird überall künstlicher Geschmack darüber gehauen. Ob das nun wirklich ein Fortschritt ist, wage ich nun stark zu bezweifeln.

Normal gibt's nicht mehr. Denn jeder braucht ja das ultimative Geschmackserlebnis. Das ultimative Geschmackserlebnis eines hochwertigen Lebensmittel reicht nicht. Oder es kennen die Menschen nicht. Nehmen wir doch mal Schokolade. Wann haben Sie das letzte Mal eine Tafel Vollmilchschokolade mit etwa 40% Kakao-Anteil erworben? - Essen Sie eh nicht? Ist langweilig? Scheint so. Zuerst fing es an mit hochprozentigen Bitterschokoladen - 80, 90, 95 % Kakao-Anteil. Da zieht es einem ja die Zähne zusammen. Aber Schokolade-Essen war einfach Wellfitness. Und als wir uns alle well fühlten und uns dabei fürchterlich langweilten begann das Desaster: Schokolade mit Salz, spicy, chichi.

Und jetzt schmeckt Schokolade nach allem, nur nicht nach Schokolade. Also natürlich kann man nach wie vor im Supermarkt Schokolade kaufen. Aber versuchen Sie mal, eine hochwertige Schokolade zu kaufen, die ganz puristisch einfach Schokolade ist. Ich pfeif auf irgendwelche Geschmackserlebnisse - wenn ich Schokolade essen will, will ich Schokolade essen. Punkt. So einfach ist das.

Sterne, die in die Pedale treten

Ich habe ja mehr Verständnis für kleine Kinder als man gemeinhin von mir annimmt - ihr Trotz amüsiert mich, ihr Weinen erweckt mein Mitleid. Beides sind Dinge, die man als Erwachsener einfach nicht mehr macht, weil man sie reflektiert. Aber wenn wir ehrlich sind, wollten wir auch immer wieder aus Wut weinen oder uns auf den Boden werfen und "ich will aber" schreien. Nur wissen Sie und ich, dass das nichts bringt. Und normalerweise beißen wir einfach die Zähne zusammen. Und wenn wir uns verletzen und keiner ist da, sagen wir "aua" und weitergeht's - ist jemand da, wollen wir wie ein kleines Kind wenigstens kurz mal bemitleidet werden. Wachen wir aus einem schlechten Traum auf, erschrecken wir auch, aber reflektieren, dass dies ein Traum war. Genauso bei nächtlichen Schmerzen - tief durchatmen, Schmerztablette, irgendwann weiterschlafen. Nur wer das nicht kennt, versteht nicht, dass das kleine Kind in der Wohnung über oder neben einen nachts zu weinen beginnt. Ja, normalerweise haben wir uns unter Kontrolle. Doch manchmal verlieren wir sie... Zum Beispiel, wenn man im Fahrradladen sich zu einem Radl beugt und beim Aufrichten übersieht, dass über jenem Rad noch eine sehr massive Glasplatte mit einem anderen Rad ist, die Kante knapp über Augenhöhe... Ich schwöre Ihnen, ich habe Sterne gesehen. Und mich auf den Boden gesetzt und geheult. Dann ließ ich mich mit Schokoladenkuchen trösten, während auf meinem Hirn die Beule das Wachsen anfing.

Also haben Sie Verständnis mit kleinen Kindern - und empfehlen mir bitte hier in München einen Fahrradladen. Vielen Dank.

Hausfrauencontent

Als ich am Wochenende davon gesprochen habe, man könne mal wieder Geld ausgeben, hatte ich alles mögliche im Sinn. Schuhe zum Beispiel. Oder Frühjahrsgaderobe. Handtaschen. Ein Zweitrad. Lauter Dinge, die man braucht oder auch nicht braucht. Die aber Spaß machen. Was ich nicht im Sinn hatte, als ich von einer neuen Anschaffung sprach, war eine Waschmaschine. Ich hatte ja auch eine. Von der ich noch am Sonntag beim Frühstück ausgegangen war, dass sie funktioniert. Ich erwarte ja nicht viel von einer Waschmaschine, ebensowenig wie von einem Mobiltelefon. Letzteres muss telefonieren können, erstere waschen. Dass sie aber dann exakt zu ihrem zehnten Geburtstag quasi sagt: weisst du, eigentlich hab ich ja keine Lust mehr und du wolltest dir doch eh was neues kaufen. Also das ist tolldreist und frech.

Manchmal fragt man sich ja, ob so ein Gerät eine innere Zeitschaltuhr hat - Zeit um, Gerät kaputt. Bei den meisten Geräten zwei Tage nach Ablauf der Garantie. Also sollte ich für zehn Jahre wohl dankbar sein. Vor zehn Jahren begann ein neuer Lebensabschnitt - eine Zeit, in der man bei niemanden mehr seine schmutzige Wäsche abgeladen hat. Und wenn dein Lieblingspulli bei 60 Grad auf Puppengröße geschrumpft ist, kannst du dich bei dir selbst bedanken.

Die erste eigene Waschmaschine. Das kann man wohl schon als Einschnitt in seinem Leben betrachten. Die zweite ist das untrügliche Zeichen dafür, dass man wohl jetzt endgültig erwachsen ist. Und spießig. Sonst würde man sich ja nicht freuen, dass die neue ein eigenes Programm zum Hemden waschen hat. Das wär mir ja vor zehn Jahren so was von egal gewesen...

Warnstreik im Hause B.

Man könnte es eine erzieherische Maßnahme nennen. Es ist jedenfalls eine erzieherische Maßnahme, die die Technik in diesem Haus hin- und wieder von selbst übernimmt, um seine Mitbewohner zu diszilinieren. Genauer gesagt: die Fernbedienung. Jetzt wurden über die Fernbedienung an sich ja schon ganze Bücher inklusive Scheidungsratgeber geschrieben. Und was wären die ganzen Frauenzeitschriften-Partnerschafts-Psycho-Geschichten ohne Sex, Geld und die Fernbedienung. Da gäbe es ja nichts mehr zu schreiben. Dass aber die Fernbedienung ein Eigenleben entwickelt ist, denke ich, einzigartig.

Sie bockt. Vielleicht schmollt sie auch. Vielleicht will sie auch nur nicht. Auf jeden Fall verweigert sie den Dienst. Urplötzlich. Und immer wieder. In anderen Haushalten wäre sie daraufhin schon längst von Dienst suspendiert worden. Nicht so in diesem. Denn eine streikende Fernbedienung ist gut. Eine streikende Fernbedienung diszipliniert. Nichts mehr mit dumm rumzappen und die Zeit vergeuden. Nichts mehr mit einfach mal schauen, was kommt oder nach der Sendung kommt, die man eigentlich sehen wollte. Man schaut fern, ganz gezielt. Bevorzugt ein Programm ohne Werbeunterbrechung (weil man kann ja nicht wegschalten in der Zeit). Danach macht man den Fernseher aus. Es ist wundervoll.

Man braucht sechs Wochen, um sich an neue Verhaltensmaßnahmen zu gewöhnen. So lange hielt der Warnstreik nie an. Gestern abend hat sie wieder funktioniert. Genauso urplötzlich.

Ein violetter Karo-Rock

Nun kann ein Kleiderschrank noch so voll sein, es kommt der Augenblick, in dem wir hineinblicken und ihn mit den Worten "Ich habe nichts anzuziehen" wieder schließen. Die Gründe dafür sind natürlich vielfältig. Entweder passt nach Weihnachten das ein oder andere grad nicht so optimal bis gar nicht. Vielleicht haben wir auch keine Lust, das Haus zu verlassen und wollen eigentlich nur wieder zurück ins Bett. Vielleicht braucht es aber auch nur einen Vorwand, um shoppen zu gehen.

Nun kann ein Kleiderschrank noch so voll sein und diesen angehäuften Kleidungsstücken wird es immer den ein oder anderen Liebling geben. Vorzugsweise uralte Pullover - dreimal schon geflickt. Die Jeans mit der verdächtig dünnen Stelle an der Stelle, an der sie besser nicht reißen sollte. Oder das Teil, das irgendwann einmal ein verdächtiges "haben will"-Glitzern in unseren Augen hat aufleuchten lassen.

Lieblingsstücke sind der letzte Verlass, wenn das "Ich habe nichts anzuziehen"-Gejammer winterdepressionsbedingt ist und werden dann schon mal kurzerhand auch aus dem Schmutzwäschekorb wieder rausgezogen. Ich selbst mach das natürlich nie.

Aber wie das so ist mit Lieblingsstücken - die Leidenschaft dafür wird in der Regel nicht geteilt. Sie gehört uns allein. Die Waschhoheit in einer Beziehung ist dabei von unschätzbaren Vorteil. So können ungeliebte Lieblingsstücke von Mitbewohnern irgendwie auf Nimmerwiedersehen verschwinden oder aus Versehen im falschen Waschgang landen. Das macht man natürlich auch nicht. Ich auch nicht. Aber die Versuchung ist manchmal groß.

Aber in Beziehungen muss man Kompromisse schließen. Beidseitig. Und so begleitete der Begleiter am Wochenende mich und die Pferdedecke. Die natürlich keine Pferdedecke ist, sondern ein violett-roter Karorock. Ein Gute-Laune-Rock. Für mich jedenfalls.

Muss brav gewesen sein

Geschenke sind etwas wunderbares. Auch wenn ich immer behaupte, man müsse mir doch nichts schenken. Und das meine ich auch so. Müssen muss niemand. Und auf gedankenlose Gaben kann ich gerne verzichten. Verzichten kann ich übrigens auch auf den Gewinner des Deutschen Buchpreises, nachdem ich die letzten beiden Preis-Bücher geschenkterweise gelesen habe (keines bis zum Schluss) und danach in aller Ausführlichkeit jedem dargelegt habe, dass der Deutsche Buchpreis für mich ein Kriterium ist, ein Buch auszuschließen. Bekomme ich das neueste dennoch, weiß ich, dass man mir nicht zuhört. Umso mehr freue ich mich, etwas zu bekommen, von dem ich weiß, jemand wollte mir eine Freude machen, jemand hat mir zugehört oder sich etwas gedacht dabei. Und ich bin ganz gerührt, dass dieses Jahr anscheinend ein Fest der Gaben ist. So habe ich ein Päckchen bekommen, von dem noch zu erzählen sein wird. Von Freundin M. kam ein Vorweihnachtsurlaubsgruß mit dem Hinweis, sie wäre gerade shoppen gewesen. Und die Nachbarin überreicht mir einfach so ein Glas, das ich bewundert hatte. Auch Freundin E. kam vorbei, um ein buntes Packerl abzugeben. Der Zwerg an ihrer Seite fand das natürlich höchst spannend, was sich da einen Meter über seinen Kopf abspielte und hätte das ganze am liebsten sofort aufgerissen. So bedacht zu werden, macht mich ja jetzt schon ganz verlegen... Bedanken möchte ich mich an dieser Stelle auch für ein Webpräsent. Von Dorin Popa lag ein Packerl vor meiner Tür - Renate Justs "Krumme Touren", die für mich natürlich perfekt sind. Und das, obwohl der Schenker ja nur mein virtuelles Ich kennt. Nice. Thanks.

Der Fratz vom Starnberger See

Wie schon an anderer Stelle erwähnt, bin ich durchaus empfänglich für Kitsch. Jedenfalls in der Vorweihnachtszeit. Was natürlich bedeutet, dass gewisse Weihnachtsschnulzen von mir tatsächlich angeschaut werden. Natürlich nur heimlich still und leise, denn man kann ja schlecht jemanden sagen: Ich habe heute abend keine Zeit, heute abend kommt "Sissi" im Fernsehen.

Sissi zu Weihnachten ist Pflichtprogramm seit der Kindheit. Natürlich war das im Gegensatz zum Rodeln eine Mutter-Tochter-Angelegenheit. Zu der man sich gerne auch verkleidet hat - also die Tochter. Denn es war lange ehe ich in das Alter kam, in dem ich die Rocky Horror Show kannte. Und was später diese wurde war zu Grundschulzeiten eben Sissi.

Meine Mutter verweigerte ab einem gewissen Zeitpunkt das gemeinsame Schauen - mit der Begründung, sie müsse nur die Titelmelodie hören und finge an zu heulen. Naja, einmal im Jahr muss man sich ja ausheulen. Grad zu am Ende des Jahres. Dass sie der Weihnachtsschnulze bis heute abgeschworen hat, zeigte sich am vergangenen Montag: Die junge Prinzessin ging gerade mit ihrem Vater auf die Pirsch, als meine Mutter per Ferndiagnose die Wiederherstellung des Klingeltons an ihrem Telefon einforderte. Dies ist eine komplizierte Angelegenheit, die ein mehrmaliges Hin- und Hertelefonieren erfordert. Genauer: Ein Hin- und Hertelefonieren bis zu dem Zeitpunkt als Sissi den jungen Kaiser am Angelhaken und im realen Leben sich der Begleiter der Ferndiagnose angenommen hatte.

Heute kommt übrigens der zweite Teil. Mit mir. Ohne rosa Tüll inzwischen. Aber mit Taschentüchern.

Rodeln g'wesen - lang lang ist's her

Leicht lächelnd beobachte ich ja gerade die neue Rodel-Leidenschaft von Don Alphonso, bei der er mit gewohnter Detailtreue jede einzelne Schlittenbahn der Tegernseer Hausberge beschreibt und sich von kleinen Mädchen besiegen lassen muss. Kleine Mädchen sind nämlich ganz schön auf Zack, die darf man nicht unterschätzen.

Und während ich das so lese, werde ich selbst wieder zum kleinen Mädchen und sause in Gedanken mit meinem Vater einen Hügel hinab. Rodeln war ganz klar eine Vater-Tochter-Aktivität. Wie Radeln. Wie Schwimmen. Während meine Mutter völlig erschöpft war von Arbeit und zwei Haushalten, die sie natürlich ohne Hilfe führen musste, und deshalb keine Zeit mehr hatte für die schönen Dinge des Elternlebens, war mein Vater, solange ich klein war, ein Mustervater. Und wir gingen im Winter rodeln.

Auf einem ganz einfachen Schlitten. Ohne großen Gedöns vorne. Was mit daran lag, dass nur ein kleiner Schlitten in ein kleines Auto wie den Käfer passt und meine Eltern fuhren Käfer bis ich 14 war. Doch das war nicht der eigentliche Grund. Eigentlich hatte ich nämlich einen Schlitten, einen, der vorne so schön geschwungen war und richtig was hermachte. Den hatte mir meine Großmutter geschenkt. Und ich weiß noch, wie stolz ich da Weihnachten war.

Das ganze hatte nur einen Haken. Ich durfte den Schlitten nicht mitnehmen. Er war da, damit ich bei meiner Großmutter Schlitten fahren konnte. Dummerweise kann ich mich nicht erinnern, mit meiner Großmutter je Rodeln gewesen zu sein. Also so richtig mit ihr. Ja, wir waren schon zusammen an so einem Schuttbergerl, wo ich dann runterfahren durfte. Aber ich musste den Schlitten ja selbst ziehen. Und dafür war er eigentlich zu schwer.

Später, als er nicht mehr zu schwer gewesen wäre, hab ich mich an den Schlitten erinnert. Den mit dem schönen Schwung vorne. Da war er weg. Weiterverschenkt. An ein anderes kleines Mädchen. Und die, die durfte ihn mitnehmen.

Neuer Mitbewohner

Wenn mir dann noch jemand erklären könnte, wie der Elch in meine Wohnung gekommen ist...? In freier Wildbahn wurde er zuletzt bei einer Nikolausparty in der Maxvostadt gesichtet. Danach kann nur noch spekuliert werden. Anscheinend hat er sich in einer Jackentasche eingenistet und so ins Taxi geschlichen. Auf jeden Fall fand er sich am nächsten Tag bei mir im Flur wieder. Wenigstens ist er pflegeleicht.

Weihnachten naht (4)...

Zu den Dingen, die man vor Weihnachten macht, gehört nun auch mal die Liste rauszukramen, wer denn mit Weihnachtswünschen bedacht werden soll. Schön unterteilt in beruflich und privat und einem Rückblick auf die letzten Jahre. Ein echter Profi hätte jetzt eine Excel-Datei - bei mir ist sowas nach wie vor einfach eine Liste. Immerhin eine, die irgendwo auf der Festplatte ist, wenngleich ich sie jedes Jahr wieder nur durch die Suchen-Funktion wiederfinde.

Die Geschichte mit den Weihnachtskarten habe ich vor einigen Jahren angefangen. Und das mit großem Vergnügen. Immer selbst designed, mal mehr mal weniger immer hübsch anzusehen. Doch das Vergnügen hat deutlich nachgelassen. Und das liegt vor allem an der geringen Resonanz. Den Job-Part lass ich dabei außen vor. Nein, es geht mir ums Private. Das dumme an solchen Listen ist ja, dass einem genau dieses wieder vor Augen geführt wird. Nehmen wir Freundin A., die sich mit dem Tag ihrer Hochzeit, zu der sie noch eingeladen hatte und zu der du auch hingefahren bist, aus deinem Leben verabschiedet hat. Seit vier Jahren keine Antwort. Soll man da wirklich nochmal schreiben? Nehmen wir B., die in diesem Jahr umgezogen ist, was du weißt, aber eine neue Adresse hast du nicht. Hat sich damit auch erledigt. Gleiches gilt im übrigen für C., bei dem dieses Verhalten richtig weh tut. Von D. hast du nur über Ecken erfahren, dass sich das nächste Kind ankündigt - ob das eine größere Wohnung zur Folge hat, wird sich zeigen. Und mit F. schreibst du seit Jahren, man sollte sich mal wieder sehen. Soll man das wirklich nochmals schreiben oder ist es auch mal gut? H. dagegen, H. bekommt ganz sicher eine Karte, die erste für ihr erstes Weihnachten außerhalb Bayerns. Und sie hat dir sogar die Adresse nach ihrem Umzug mitgeteilt.